multicoloured album

2007-03-19T22:16:00.000-07:00

Diz-se entediada e se foi. Como uma calda se caramelo na beirada da calçada. Imprevisível e bem típica. Talvez fosse ela uma dose de conhaque com mel e limão, chorada e quase regurgitada. Lambida de uma conversa inaufragável. Era o fim da estória.
Lembrei-me do tédio e regurgitei o caramelo náufrago. Previsível. Bem típico lamber-me, chorarei por isso frente à história. Eu, o mel e o limão, destronados de qualquer protagonismo leviano.

2007-01-22T19:19:00.000-08:00

"Lindalva, amor, não repare não essa mancha de gurdura nesse papel, que é guardanapo de bar bêbado de óleo de croquete. Tava tirando a barriga da miséria quando lembrei de ti, de que eu tinha prometido te visitar. Era 5 e meia da tarde, eu tinha acabado de largar a fazenda, passei no córrego e fui guiado pela necessidade até o boteco de Dona Mira.
Agora, já é 15 pra meia noite. Demorô porque eu encontrei com os menino da fazenda de seu Teobaldo e a gente, que não é santo, tomemo umas branquinha.
Joguemo um palavreado fora e aí já tinha ido bem umas 3 hora. Fui acertar as conta com Dona Mira e, arriégua!, só senti o safanão bradando na planta de meu ouvidor esquerdo. Era siô Viana, sem camisa, com aquela cicatriz de cruz remoída que ele tem no peito. Me disse que eu tava devendo uma conta dum carteado jogado - confesso que ladroei - numa pensãozinha região de Morro Verde e que, hoje, veja só, Lindalva, eu sentir o bafo do demo. Na hora, me dobrei-lhe as pernas e pus a falar que nem pintinho com os olho bem fechadinho. Quando eu não tava mais enxergando nada, eu me lembrei do dia em que Miguelzinho, nosso filho, veio e você foi. Não sabia pra quem chorar naquele dia. Acabei abandonando o gurizinho no colo de tia Inácia.
Foi mesmo triste te ver naquela caixinha de madeira, sem alça, cupinzada. Ter que agradecer ao pessoal na rua que ajudou a te levar. Tava tão bobo, que nem me alembro onde tu foi enterrada. É por isso que tô te escrevendo essa carta.
Siô Viana, esse baba ovo de patrão, não conseguiu marcar meu encontro com o Cramunhão não. Tô aqui, vivinho. Só peço desculpas também pelo pouquinho de sangue meu que escapou sem querer nessa carta. Não foi minha intenção, tentei até butar tudo pra dentro de mim de novo.
Num sei em que terra que eu te butei debaixo não, flor. Essa carta aqui te entrego ainda hoje pessoalmente."

2007-01-17T19:20:00.000-08:00

Na minha frente, balouçava o esqueleto do esquecimento. Mandíbulas caquéticas e ruidosas, inertes. Ainda assim sentia seu bafo secular preenchendo meus poros, agora estafados. Visível era pra mim o fundo de sua nuca, olhava pelos vazios globos oculares. Imprudente, ofereci todos os meus dedos a ele, menos a minha pinça manual. Aceito.

Enfiei, então, o punho pela cratera bucal e agarrei um outro mundo histérico. As batidas no meu ouvido ficaram mais claras, o que me permitiu a visão de suas costelas laranjas e vermelhas em ziguezague mecânico. Nada que me fizesse desmanchar no chão ou cuspir grilos.

Retirei minha mão e percebi um visco caramelizado nas pontas do indicador e do dedão. Fluoresciam tal qual borboletas à luz do sol ou o neon piscante de um disco voador. A vontade, nesse instante, era de metê-los na boca. E me lambuzei. O outro mundo agora era outro. Eu também.

2007-01-14T21:26:00.000-08:00

2 horas da manhã. No teto, vejo números, 35 números, mais especificamente. Em vermelho, espalhados assimetricamente. Somados, alcançam o irritante numeral 589. Subtraídos da esquerda para direita, 27. Da direita para a esquerda, -68. Conta de cabeça, difícil de ser feita, talvez tenha errado. Na verdade, somados dão 583. Momento em que os números se movem, agora estão verdes, alguns estão fracionados, todos diminuem de tamanho, fica difícil enxergá-los, o que me faz aumentar a concentração. Impossível. Resolvo pegar uma calculadora, para resolver o dilema. Faço uma subtração labiríntica do norte, onde está minha cabeça, ao sul, descanso dos meus pés. Pode ser 29?
Olho de esguelha para o relógio, 6:30 da manhã. Pego um livretinho de anotações e escrevo os resultados de hoje. Verifico que há 5 anos não tenho uma noite tão expressiva. Eu e os números desaparecemos por mais um dia.

2006-12-29T23:14:00.000-08:00

Enquanto eu fui a lua, por 5 minutos, não vaguei à procura de, não sei, uma procura . Isso é coisa que se pergunte a quem está diametralmente oposta ao sol? Meu dever não é esse. Calor nenhum vai me cooptar, nem me fazer enrijecer. Sou eu mesma, a lua, quem eu ilumino pretende a escuridão, sou negada em minha essência. Eu sou o fracasso. Em vez que o sol, que é dito rei, precisa apenas agir naturalmente para se ter como si. Veja só, um rei não precisa demontrar sua perspicácia argumentativa, sua habilidade marcial, basta o ser.
Como lua, adoto a posição de não estremecer, minha feminilidade desprezada desperta em outros desejo acurado, que eu bem sei. Oxente, o que não se quer, se quer, do contrário, não existiria o não se querer.
Ainda bem que há anos atrás eu fui lua por cinco minutos.

2006-12-10T10:41:00.000-08:00

multicoloured album

É de se crer que a postura da garota se devia à crueza de seus modos. Seu Nicanor não havia lhe ensinado aquelas coisas de amor, de se pegar. E depois era ela quem tinha que se virar, que nem uma ignorante, no meio de tanto macho. Mas não carecia não, fazia tudo na mão, nas coxas, na boca. Não desesperava não. Sentia-se uma borboleta colorida bailando num campo desmatado. Fazia daquilo teatro de mulambo, de oprimido. De tanta consciência, o inconsciente da rapariga nem existia. E escutava do outro lado do bar: "Mais um boquete pra você, minha filha!".

2006-11-26T16:40:00.000-08:00

Ergueu o tronco como uma leoa e desferiu um grito tal qual rugido contra o ar, chegara a hora. Encharcada, face a um árduo bailado de fricções e contrações, podiam ser vistos respingos lançados de seus cabelos desgrenhados. Respiração inconstante, arfava de tal forma que ele conseguia sentir seu hálito e se refrescava ao mesmo tempo em que deixava escapar um sorrisinho de soslaio. Seus olhos reviravolteavam enquanto seu pescoço se retorcia, permitindo a trêmula visão de manchetes, cartas de amor, pilhas jogadas ao chão, e parando nos olhos extasiados do homem. Os pelos pressionando a virilha dele, arranhando-as, gozo.

Dela, pendiam peitos abocanhados. Dele, sobrava satisfação.

2006-11-16T06:29:00.000-08:00

Ante a escrita e a leitura, prefiro a primeira, pois cura.

Arte de traduzir em palavras incertos sentimentos e esperar que um outro escritor frustrado com eles se identifique e demonstre, assim, a pequenez de sua humanidade; de retirar com frases as angústias incrustadas em uma região que vai dos ombros até o pescoço, do esôfago até o iníciozinho da garganta; de chorar j's, m's, a's, soluçar h's, colocando, mesmo que efemeramente, os pingos nos i's; de gritar silenciosamente o que não se diz, esperando que o seu berro seja ouvido em todas as linhas imaginárias possíveis, do meridiano de Greenwich ao tênue fio que separa o apego do descaso.

Ante a escrita e a leitura do que escrevi, fico, mais uma vez, com a escrita, me incomoda ler o que vivi, o que perdi, o que sofri.

2006-11-16T06:26:00.000-08:00

Naumseelootha
Naumseelooda
Naumseeluda
Naumseiluda
Não se iluda
Se iluda

2006-11-15T08:37:00.000-08:00

O relho cingiu a face ébana sem dentes deixando a penas a certeza. De que tudo é pra sempre. E que esse sempre quase nuca acaba. E não há de acabar. Pois a dor é só uma. O smúltiplos estampidos do chicote revivem essa dor, que não é sempre. É mais que isso, é tudo. Mas o todo é inquebrável. As lapadas vigorosas apenas moldam o que não é moldável e nunca será. Posto que a cabeça em riste, mesmo rubra de essência, sustenta a memória-imagem, sempre, de tudo...

2006-11-13T08:02:00.000-08:00

Longo é o caminho que eu não trilhei
quente o que eu persegui
será que depois de tanto calor
minhas pernas me levarão ali?

2006-11-13T08:00:00.000-08:00

Te li no prefácio de um dia de sol,
rasguei tua página e joguei-a ao ar
Lenta caiu à procura de um bueiro.

2006-11-13T07:22:00.000-08:00

Lambe-lambe
nem que chores essa fotografia
nem que sambes.